La torre

La torre se alza ominosa en la noche de la capital. Como una mantis negra, espera voraz su primer suicida.

Sevilla, Diciembre de 2012

Grandes almacenes

Hilvanaban túnicas con seda de arañas negras. Cortaban patrones trazados sobre esqueletos. Tejían telas salpicadas de sangre seca. Las vendían, con notable éxito, todas las mañanas en la Plaza Mayor a un ejército de  muertos en vida que se agolpaban impacientes ante sus puertas.

Sevilla, Diciembre de 2012

Miope

Era tímido y no sabia bailar. No obstante, iba a la milonga todos los martes y jueves sin faltar uno. Solía quedarse apoyado en la barra, con su martini a medio terminar, mirando el baile con ojos entornados de miope. Nunca sacaba a ninguna chica y apenas hablaba con nadie. En poco tiempo adquirió fama de distante y misterioso y todas las mujeres se morían de amor por el.

Sevilla, Diciembre de 2012

Poeta de versos callados

Nunca he publicado en este blog nada que no fuera mío. Pero esta pequeña joya me la han dedicado con mucho cariño, y me ha gustado tanto que quiero que aparezca aquí.

Lastima que llegaras a mí con el corazón ya mudo… o puede que no y sea una suerte, porque un latido, solo uno, una sola palabra, un solo verso y puede que fuese suficiente para derribar las murallas de inquebrantables escamas de acero que construí alrededor del mío…
Lástima que llegaras a la orilla de mi piel con el corazón forradito de heridas, dolor y miedo, porque me gusta todo lo que he probado de ti…


Tu mirada transparente, el sabor de tu sonrisa en mi boca, la textura de tu piel en mis dedos, el encajar de tu orografía en mi cuerpo activando cada una de mis neuronas, esa brutalidad casi infantil que siempre me hace reír a carcajadas y no consigue ocultar esa sensibilidad que se adivina en tu forma de ver el mundo a través de un objetivo, en las letras que desparramas desnudando el alma, tus ganas de vivir y morder cada día para comerte cada instante, esa seguridad en ti mismo y esa autoestima de la que haces gala y que tanto necesitan que las cuiden y mimen…como trabajas con tus propias manos para esforzarte en transformar tu casa en un sitio que habite cómoda tu alma y sobre todas las cosas, esa forma de mirarme que dibuja mis contornos para dejar de ser invisible, incluso para mí misma, y me ruboriza hasta querer desaparecer de nuevo...

Lo intuyo, lo sé, de nada sirve que intentes ocultarlo, eres un Poeta de versos callados.


Lastima que llegaras a mí con el corazón ya mudo… o puede que no y sea una suerte, porque un latido, solo uno, una sola palabra, un solo verso y puede que fuese suficiente para derribar las murallas de inquebrantables escamas de acero que construí alrededor del mío…

Sencillo

Ella le dijo una vez que le gustaban, sobe todo, los hombres sencillos. Y el, pobre enamorado, no sabía si podría serlo. Por más que lo intentaba, no lograba la sencillez. En su vida había claros y oscuros, miedos y atrevimientos, alegrías y penas y pequeñas y grandes incongruencias.

El sabía con seguridad, en cambio, que le gustaba aquella foto antigua, de hacía dos o tres años, donde ella estaba rodeada de gente. Le gustaba su pose relajada, como si la hubiesen fotografiado sin que se diese cuenta, ajena a todo excepto al puente al que se asomaba, con una mochila al hombro que le hablaba de viajes y aventuras, de curiosidad por lo que hubiera ahí fuera.

Y es que ni para decirle que la amaba, le salía la sencillez.

Sevilla, Noviembre de 2012

Enredado

Para mi malagueña salerosa, la de los ojos bonitos.

Enredado querría estar contigo, entrelazadas las piernas en el sofá de parches de colores de tu casa, anudado a ti en tu vientre, encendido por ti toda la noche, desnudo de cuerpo y alma, descubierto y sin secretos ante tus ojos, mirando en la profundidad de los tuyos, amándote con mis labios y mis manos, y diciéndote ¡Amor, amor! suave al oído. Enredado querría estar contigo y no saber nunca cómo deshacer el nudo.

Sevilla, Noviembre de 2012

Microrrelatos

Para ti, que aún estás por venir...

Me pediste una corta aventura y yo quería una larga historia de amor. Ni escribiendo nos entendemos. Tu despachas tu pasión con tres palabras y yo no encuentro la forma de resumir lo que siento por ti. ¿Te vale como microrrelato?

Sevilla, Noviembre de 2012